La Teoria dello Gnomo

I videogiochi, lo sappiamo, non sono perfetti. Quasi sempre sono lontani dalla perfezione ludica; sempre, invece, sono imperfettamente realistici, o non perfettamente verosimili.
In parte, in quanto giusti del videogioco, lo auspichiamo; se pragmatici, lo riteniamo necessario.

L'opera e le sue lacune vengono quindi offerte all'altare del videogiocatore, con la mediazione del mercato.

Il videogiocatore dalle molte stagioni – o dalle molte gen, per onor del lessico gergale – ed il tavernicolo sono, per propria intrinseca natura, critici. Alle volte, premurosamente critici – come due amiche che si aiutano nell'atto cosmetico tipicamente femminile. Alle altre, ossessivamente critici.

Qualora posti nelle vesti del sacerdote, comunque, essi non accetteranno mai l'offerta acriticamente.

Il ludizen, tuttavia, matura. Si aggiorna. Si rinnova. E la darwinistica evoluzione della sua forma videoludis può far virare la critica verso la malizia: per mezzo di noia, sfinimento, snobismo aquisito, o per pura annichilazione della sospensione dell'incredulità.

È un mutamento pedissequo, sequenziale. Iniziamo a percepire con spietata acutezza ogni singola fallacia, ogni pecca nel design, ogni superficialità, ogni salto logico non giustificato, ogni stereotipo evitabile, ogni scelta sorpassata, ogni gretto compromesso; come novelli Neo in un Matrix videoludico, tutto ci scorre davanti in slow-mo, spogliato, reso nudo e matematicamente banale.

Alcuni vedono la propria passione per il videogioco vetrificarsi ed infrangersi improvvisamente, uno schermo in mille pezzi, e ne raccolgo i frammenti, un po' perplessi. Altri si calcano sulla testa un basco incartapecorito, si infagottano in un giaccone di fustagno, si siedono su una panchina e poggiano il bastone in grembo, borbottando mentre pigiano i tasti sul controller impugnato con mani malferme. Ad altri ancora passa: è una fase, un po' come quando, da adolescenti, vestivano strano.

In ogni caso, la malizia può essere un buon intrattenimento…

Così, in una vecchia conversazione con un amico, naque la Teoria dello Gnomo. (O Gnome Theory, che fa molto "Hollywood conspiracy fiction". Pensate che hit sarebbe… The Da Vinci Code, The Bourne Identity, The Gnome Theory. Suona bene, no?)

Alll'atto pratico, si tratta di giustificare in molteplici modi una qualunque lacuna, mancanza, difetto o spiacevolezza da noi trovate in un determinato titolo, o più in generale in qualsiasi cosa riguardi i videogiochi, tramite lo Gnomo, entità mistica quasi-onnipotente, infelice ma stoico stacanovista al soldo delle SH.

Offro il post come una sandbox: inserirò alcuni esempi – nientemeno che gli originali con cui naque la Teoria dello Gnomo – ed ogni Tavernicolo potrà contribuire e spaziare come più gli piace, lunghezza permettendo.

Fallout 3
Le auto che esplodono

• In verità, come post-apocalittico buonsenso vuole, le auto erano state saccheggiate, smontate e riciclate decadi prima. Quelle che il giocatore trova sono riproduzioni di fortuna che lo Gnomo – libretto delle istruzioni alla mano – ha montato pezzo per pezzo, con sudore ed olio di gomito, qualche ora prima.
• In verità, lo Gnomo passa sugli scenari un paio d'ore prima del giocatore, e riempie le carcasse metalliche di tritolo e benzina vaporizzata.
• In verità, le auto non esplodono. Le esplosioni sono finte: dietro l'auto c'è lo Gnomo che, al momento giusto, accende un molotov ed urla "KA-BOOM!".

Le mini-bombe atomiche

• In verità, il bombolone non può esplodere perché il materiale fissile manca della necessaria massa critica. A far detonare la teiera nucleare è lo Gnomo, che si mette lì con un monocolo da orafo a spaccare tutto, atomo per atomo.

Gli orsacchiotti balistici che fanno esplodere le persone

• In verità gli orsacchiotti di pezza non sono proiettili efficaci. A renderli tali è lo Gnomo che, all'insaputa del giocatore, li riempie di shrapnel ed esplosivo per poi detonarli a distanza al momento dell'impatto, da un punto di osservazione sicuro mimetizzato nello scenario.
• In verità, l'orsacchiotto è lo Gnomo travestito. Una volta raggiunto il nemico, lo Gnomo si libera del travestimento ed investe il nemico con una pioggia di micidiali pugnetti, piedate, morsi e testate. Poi si allontana non visto, nascosto dal sangue gorgogliante.